Sliocht an Dobharchú 

do Maureen Kennelly 

Mar a bhfuil fir na mbánta 
agus cló an mhadra uisce, 
tá ina mbrosna féin 
athdhó na gcoillte. 

Fíon nimhe atá i gcroí an tslua 
nach dtugann ach silleadh 
súl faoina dhéin 
le caolú na hoíche — 

An cléireach a lasfadh 
bolcán tine lá socair, 
an ghealt nach gceilfeadh 
coinnle corra ar a mhuirnín. 

* * * * 

Ní árchú éill ach dúil shuairc 
rúnmhar lutra lutra 
a chosnaíonn na línte gan leá, 
airgead scoit na gcuilithíní. 

Tá a shliocht neamhlíonmhar 
faoin gcraobh chnuais 
feadh na slite nach bhfuil aindlite fós 
d’aos cneá ná d’éin cheoil na mbruach. 

The Otter’s Trace

for Maureen Kennelly

Where the men of the fallow fields
live in the otter’s shadow 
is found the burnoff of woods 
that are their own kindling. 

In the heart of the host
is a poison wine that barely
glances at him out of doors 
as the daylight narrows – 

the cleric who starts a fierce
fire on a calm day, 
the madman who does not conceal 
from his darling a stray candle. 

            *

Not a mad dog on a leash but 
the otter’s genial, furtive desire 
who guards the unmelting lines, 
offsetting the ripples. 

Their posterity can be traced 
under the laden branch, the spreading
ways still open to the walking 
wounded or the musical shorebirds. 

— Trans. David Wheatley

This text, 'Sliocht an Dobharchú', is licensed under a CC BY-SA 4.0 license. No part of the Work may be used or reproduced in any manner for the purposes of training artificial intelligence technologies or systems. The Work is protected and reserved from text and data mining.